Hace muchisimo que no escribo nada en el blog, aunque no he dejado de escribir en otros lados. Ahora estoy embarcado en la creación de un guión televisivo, y como prueba les dejo parte del guión literario, donde se cuenta la historia de Alfredo y de Laureano que es policía, los dos son parroquianos del mismo bar y en esta parte de la historia se encuentran los dos en un estado de duda y busqueda en sus vidas.

A ver que les parece...

"Una tarde, al anochecer, estaban sentados contra la ventana uno en cada una de las dos únicas mesas que disponían de la preciosa vista de la calle, la gente pasaba lentamente, caminaban como zombies, era ese momento mágico de la transición entre día y noche cuando, aunque la presencia del sol es evidente, no se puede ver, queda uno como ciego mientras se acostumbra a la luz de la noche y una pesadumbre abruma el alma, es el momento perfecto para sentirse miserable y recordar todas las cosas de las que uno se arrepiente haber hecho. En ese estado Alfredo experimentaba plena efervescencia sentimental racionalizando su conflicto existencial sobre el “que hacer para ayudar en este mundo” y Laureano estaba siendo acosado por culpas de obediencias debidas a situaciones más que indebidas. Uno se dio cuenta de lo que le pasaba al otro, se encontraron en un mismo lugar y en un mismo sentimiento de duda, de indefinición frente a los aspectos duros de sus vidas, el punto de inflexión donde tomar la decisión de dejarse llevar por las situaciones o plantarse y enfrentarlas para resolverlas siendo auténticos con ese motorcito interno que los llevaba a querer cambiar sus vidas. Así, con todo eso dentro, Alfredo lo miró a los ojos y se sonrió apenas con el costado de la boca, elevó el pocillo de café como para brindar a la distancia con Laureano diciendo:”por la lucha, que es cruel y es mucha”, el otro le respondió con una sonrisa grande, mirándolo por un segundo solamente para abandonarse otra vez a mirar el trajín de la calle."

Sentado en la vereda

El se sentaba en el umbral del pasillo y miraba la gente pasar. De vez en cuando yo paraba y hablábamos un rato. Me tiraba en la vereda y escuchaba las historias que tenia para contar. Yo era muy chiquito y muchas cosas no se las entendía y no solo por mi niñez que no pasaba de las calles de mi barrio sino también por la eterna borrachera que se le notaba al hablar. No se si todavía seguía tomando, no podía ser que se levantara y ya estuviera mamado, aunque las viejas del barrio decían que si, que cuando se toma tanto en la vida como él había hecho te quedás con la lengua trabada para siempre.

Castillito, así se llamaba, había sido marinero y en el cuerpo se le notaban, todavía a los sesenta y pico, los brazos musculosos y las espaldas anchas. Yo creía que había sido pirata, es que tenia una pata de palo pero no al mejor estilo Sandokán sino algo mas sutil, se podía poner un zapato y todo, aunque enseguida se delataba porque hacia ruido la bisagra de la rodilla. Caminaba lento y generalmente poco, salvo para ir al bar de Miguelito, no salía del umbral del pasillo al lado de la carnicería, ahí en su oficina barrial le tomaba el pelo a alguna vecina, le gritaba a los que pasaban por enfrente y contaba sus historias de marinero a los pibes que nos tirábamos en la vereda.

La historia de cómo perdió su pierna real y encontró la de palo nunca me la contó. Sin embargo, mi viejo la sabe, aunque no se de que fuente la tomó. La cuestión fue mas o menos así: Castillito estaba en su casa y escucha gritos y corridas en la calle, muy incauto él, sale y alguno de los corredores empieza a los tiros sobre los perseguidos. Uno de esos le pegó en la rodilla. No se podía curar la pierna, y se la cortaron.

A mi no me cierra del todo esta versión, mas me inclinaría por alguna en la cual el que corre es él u otra, la opuesta, la que el marinero guapo sale a ajustarle las cuentas a un gilún que no era tanto porque alcanzó a pegarle un tiro antes de que él le pegara otro.

Yo creo que conmigo tenia algo especial, o tal vez a mi me gusta recordarlo así, porque siempre nos poníamos a hablar, incluso mas de una vez me dejó sentarme al lado suyo en el umbral, para después empezar con sus relatos. Una vez me habló sobre la guerra del Paraguay y de cómo de un lado al otro del rió ponían una cadena gruesa que dejaban colgando tapada por el agua y cuando los barcos pasaban por ahí se quedaban varados. Nunca estuvo muy clara su participación en todas estas cosas que contaba y recién ahora después de 10 o 15 años desde que murió me animo a pensar, sintiéndome un hereje, que me mentía un poco.

Es que ese viejo, borracho, malevo jubilado, y con todas las cosas jodidas que tenía había descubierto la razón de la vida. Nunca lo vi triste, nunca dejo de gritarle algo a una chica que pasara, nunca dejo de guiñarme el ojo cuando yo pasaba con mi vieja. Un tipo simple que observa la vida sentado en el umbral, que le saca el funyi mientras pasa y ella lo mira de reojo y le sonríe.

Siempre fue un tío viejo que quise sin decírselo. No me acuerdo si lloré cuando me enteré que había muerto, estoy seguro que si, pero si no lo hice lo hago ahora.

mis sueños, yo y el yo de mis sueños

La cosa con mis sueños viene de hace años, creo que desde que tengo memoria.De mas chicos mis amigos cannabifilicos me decian:"a vos no te hace falta nada, con los sueños que tenes te sobra !!" y dicen que los locos y los drogones siempre tienen razon... era asi?Lo cierto es que he tenido varios sueños motivadores y otros no tanto, que pasare a relatar en orden secuencial de acuerdo a como van apareciendo en mi vida:
Sueño en viñetas:una vez soñe como si fuera una historieta, en fotos fijas, las cosas estaban pintadas en colores fuertes como las historietas de pepe sanchez de d'artagnan. En el sueño me despertaba a la noche y caminaba por mi casa hasta que llegaba a la puerta de calle que tenia una ventanita para ver quien era el que golpeaba, la abri (porque alguien estaba golpeando) y una luz cegadora entra por la ventanita. Ahi me desperté.
Sueño con dibujitos animados:Me despierto y al pie de mi cama habia un lobo todo babiento vestido con perramus y sombrero, me mira fijo, se sonrie y salta sobre mi cabeza. Me despierto con la terrible sensacion de ser masticado.Ahora que lo describo creo que esa noche seguro habia visto "¿quien engaño a Roger Rabbit?"
Sueño con dibujitos animados 2:Soñe que me transformaba en el increible hulk cuando los pibes de la escuela me rompian los huevos y los cagaba a palos a todos.Este sueño lo repeti durante largos años.Creo que estaba influido por que mi vieja me decia "jalkito", un argentinismo permitido a toda madre, debido a que de pendejo era bastante morrudo con decirles que (y aca los que me conocen se van a recagar de risa) estoy federado como pivot del equipo de basquet del club temperley de rosario para la categoria pre mini.
Sueño Asesino:Iba caminando por el primer piso en mi escuela primaria mientras todos estaba formados en un acto que pasaba mas abajo, yo, divertidamente, arrojaba una granada de fosforo (esas que son un tubito con letritas pintadas) y los hacia cagar a todos con sus guardapolvitos blancos.De este hay tres o cuatro modelos mas con diferentes tipos de instrumentos de guerra, a saber: katanas, dos katanas, pistolas, metralletas y otros.
Los de mi adolescencia no los recuerdo bien, es que esa epoca en general no la recuerdo bien..... mmmmmmm carne de divan !!!!
Ya de mas grande tuve varios:
Con Luciano:iba caminando por la calle del poli con luciano, era de noche y nos miramos y yo le digo:"que haces aca? te das cuenta que este es mi sueño?" y el me respondia:"si, no se que mierda hago aca"-pero si es mi sueño yo puedo hacer lo que quiero-supongo que si- me dice luciano- o sea, si quiero volar, vuelo ! - dije mientras empezaba a levitar.ya, cuando mis pies llegaban a los hombros de luciano el estira la mano y me agarra de la botamanga y me baja de un tiron:"veni para aca payaso !"
hay varios sueños mas que son famosos y con famosos como con piazzolla y con el negro olmedo, pero esos los tengo que encontrar en otros escritos para pasarlos aca porque no me los acuerdo con detalle.

Estoy orgulloso de mi viejo

No se si cabe decir este tipo de cosas (es como antinatural, un padre cria a un hijo y por eso el se puede sentir orgulloso, no al reves) pero me siento orgulloso de mi viejo, de como es, quien es y en lo que se ha transformado.
Ojo, hay un poco de vanidad ahi por que indirectamente, creo, tuve algo que ver con esto. La razon de mi orgullo es que mi viejo escribe. Si, el tambien tiene su blog pero de una forma mas tradicional y con una publicación menos accesible que la de internet, el escribe para él y para los que tiene cerca, sus hijos e hijas y sus amigos.
Ahora, no es que sea mi viejo, pero escribe como la san puta. Me gusta y me emociona lo que el escribe, tiene unos ribetes, unos cambios de clima que son sorprendentes para mi.
Esto que les pego es lo último que hizo y me gustó tanto que le pedí permiso para publicarlo en el blog. Me dió el sí, espero que les guste como a mi.


UNO DE MIS AMIGOS.....Y ELLA
Cuando conocí a ese amigo, él tenía 14 años y yo 13. Pero él era alto, buen mozo, usaba pantalones largos y sacos sport de tweed,...........y fumaba.
Nos conocimos a través de la hermandad de la Escuela Industrial, forjada en Ayacucho y Pellegrini y el taller de herrería y fundición, y pronto nos hicimos amigos. Teníamos muchas cosas en común, y algunas que nos diferenciaban; el vivía en Córdoba y Dorrego en un edificio afrancesado y yo en Chacabuco y Pasco en una casita de planta baja bien de tano laburante, el viejo de él era médico y el mío carniza. Lo que nos unía era que ambos estábamos orgullosos de lo nuestro, y respetábamos al otro. También nos unía nuestro común gusto por el francés, los autos europeos y las piernas de la profesora de castellano.
El tiempo fue pasando, y nos instalamos en la Buena Medida, en la época en que eso era un refugio de petiteros, intelectuales, chicas bien del interior que gastaban la plata de sus papás chacareros, una familia de vendedores de autos usados y alguna que otra persona normal que tomaba un café de paso, y algún que otro gil que la miraba de afuera y quería entrar.
Allí comenzó el calvario de mi amigo, y yo fui parte del armado de ese calvario. Allí conoció a la mujer equivocada, a la que le causó su primer y mayor dolor; y yo se la presenté.
Ella era hermosa, de una belleza poco convencional; tenía los ojos verdes ( como las hurís del Profeta ) una boca prometedora, la tez era oscura y brillante, el largo pelo negro atado en la nuca Una casi constante sonrisa, algo dulce, algo triste, algo cruel adornaba su rostro, y era la perdición de cuanto tipo la conociera y la causa del odio de cuanta mujer de cualquier edad se cruzara con ella.
Aunque un aura de cierta tristeza la rodeaba, y a veces sus ojos se empañaban, como recordando un dolor, una herida, o avizorando un feo presagio.
Para todos, verla era volverse loco, hablar con ella un rato era ser cautivado por todas las sirenas de Ulises; salir a tomar un café con ella era perder para siempre la calma y la cordura.
A esta altura, debo aclarar que siempre fue mi muy querida amiga, y por una extraña magia que me protegió, no me enamoré de ella, y por supuesto ella veía en mí su amigo y confidente.
Atrajo y sedujo a muchos, pero nada le duraba, ni nada la atraía lo suficiente. Encantaba a los tipos, ella se enamoraba unos días y luego sus ojos miraban para otro lado. El gil quedaba trastornado para siempre , y ella buscaba otros horizontes.
Entonces se produjo lo esperado; un dia la llevé a la Buena Medida, mi amigo la vió, se le empañaron los lentes, y quiso conocerla. Los presenté y ella puso en acción todos sus encantos ( esa noche tenía un vestido negro sin mangas, algo corto, algo apretado, pero discreto, o casi )
Al pobre tipo le explotó un flash de magnesio en la cabeza, ella lo vió ( veía por detrás de uno ) y redobló su apuesta de seducción limitada.
Empezaron a salir ; él se volvió loco, se idiotizó, y pasado un tiempo ella con su mejor cara y pose de esfinge, cortó los lazos y buscó otros rumbos. Se fue al sur, como muchos “ raros” de esa época, buscando liberarse de sus fantasmas, vaya a saber que pasaba atrás de sus ojos de cielo.
Mi amigo anduvo durante un tiempo vagando sin rumbo, tomando vino solo en “ El Indio “ , escondiéndose de los amigos para que no viéramos su tristeza y a veces volviendo a su pose de niño bien.
Un día, el conoció a una de esas chicas de buena familia del interior que recién caía a “ La Buena “, empezaron a salir, y se formalizó el noviazgo.
Al tiempo, vuelvo a entrar yo en la historia.
Una mañana mi amiga volvió del Sur, pero en un ataúd de madera de pino; se había ahogado.
Fue mi primer gran dolor, mi primer gran enojo con la vida, con Dios, con todo. Mi mundo se rajó, se trazó un antes y un después; se terminó el mundo de caramelo, y se inició el mundo de la realidad, del dolor, del sufrimiento, del aprendizaje.
Destaparon el ataúd, y volví a verla; ya no había ojos de cielo, ni sonrisa esbozada, ni negro pelo, ni tez olivácea, ni cuerpo prometedor. Sólo muerte y desvastación. En mi dolor y mi llanto y mi rebeldía; comencé a experimentar en la comprensión de lo transitorio de la belleza humana.
Y lo agradezco, esa primera lección me sirvió para lo que vendría después, y para lo que tal vez falte venir.

Lo unico que nos falta es tirar *cuetes* el 4 de julio

Redios, toda esta parafernalia del dia de san valentin me tiene los huevos escalfados.
¿Como puede ser que nos enganchemos con semejante pelotudez?
Históricamente existen varias teorias:

1.- Era un chango que el emperador romano hizo flecos porque se dedicaba a casar parejas. El emperador tenia la meridianman idea de que un soldado casado era menos eficiente.
Imaginen la situacion: "Valeriano!! como vas a ir a la guerra con los godos con ese peto todo sucio, haceme el favor de limpiarlo !!!". al final Valeriano llego 4 horas tarde a formar su centuria y la tortuga quedo una pata menos por lo que sus compañeros murieron aplastados por los proto-alemanes de mostacholes gigantes.

2.- Una mera estrategia de marketing papal para hacerles creer a los paganos que festejaban el dia de un martir, en este caso San Valentin, y en realidad se conmemoraba una festividad romana de la fertilidad llamada lupercalia donde los festejantes eran viciosamente fajados (literalmente, les pegaban con fajas de piel de animales recien sacaditas de los bichos) y los que recibian los golpes eran bendecidos con el don de tener hijos. O sea, primero se cagaban a golpes y despues se pegaban unas festicholas sexuales. N del A: me equivoque de siglo la gran puta !!!!

3.- Es la epoca de apareamiento de los pajaros por los paises del norte entonces como decia Epicureo: "como es arriba es abajo" y los grones le daban al garche cuando veian los tojaripas revoloteando por los bajos cielos escandinavos. Yo no entiendo que tiene que ver eso, ¿una vez al año nada mas? y yo que pensaba que 4 a la semana era poco...

Asi que las genesis sanvalentineanas son varias y disímiles.

Pero no era eso solamente a lo que me quiero referir en este post, la cuestion es que estamos muy *ayanquizados* (N del A: para los que no entienden esto es rosarino básico, lo mismo que tojaripa que es pajarito al vesre) y ya festejamos un par de cositas más, a saber:

1.- Navidad: Papa Noel o Santa Claus es un viejo gordo que esta vestido con los colores de Coca Cola (es sentir de verdad) y nos hace comer castañas y nueces y cosas para generar calorias cuando en diciembre nosotros, los de la parte de abajo del mapa, nos estamos reventando de calor. Ahora entiendo, con tanto calor la gente toma Coca cola (es sentir de verdad)
Por otro lado es otra marketineada de la iglesia para chorear giles que festejaban al dios mitra (incluso se chorean los gorritos papales, por dios, la institución eclesiastica fue pergreñada por un hato de sabandijas)

2.- Halloween: en argentina ha comenzado hace unos años el festejo de noche de brujas...fecha que condice con el calendario celta, tipicamente del hemisferio norte. Nosotros estamos en el sur. Sin palabras.


Para respaldar mi prédica las ultimas noticias revelan que el frente del billete de 5 pesos que otrora llevara la impronta de nuestro libertador General San Martin ahora se cambiará por la cara de George W. Washinton y que la casa de gobierno se translada a Disneyworld....

Como cambian las percepciones

Cuando uno es chico no piensa que el mundo vaya a cambiar, las flores tienen perfume, Sandokan es un groso y los gatos siempre caen con las cuatro patas.
Asi es que las cosas van pasando y llega un momento de la adolescencia donde piensa que nunca nada va a cambiar, que siempre va a ser heavy metal, que nunca va a dejar de usar los jardineros y que nunca va a dejar de escuchar musica un minuto de su vida.
Ahora soy un tipo grande y los intereses han cambiado: Sandokan es un pajero que lo unico que hace es pelotudear en la Perla de Labuán haciendo que Yañez se ponga ropa de mina, el heavy metal es una porqueria que te aturde (aunque yngwie malsteem es un groso) y no tenes mas "tiempo" para ver las flores y oler el cielo.
Es como si a diferentes edades la vida nos lleva al oculista y nos dice: "nene, estos anteojos ya no sirven, ponete estos" y vos salis y miras el edificio de enfrente y te das cuenta que tenia un cartel de propaganda "aaahhh, ahora si veo, y yo que pensé que el cartel era un tipo parado en la puerta".

Flato Inaugural

gracias a la insistencia jesuitica de mi amigo Luciano estoy creando este blog, por eso es que le rindo homenaje con el nombre del blog.
El nombre recuerda histericamente hilarantes momentos simpsonianos que vivimos en nuestra golden age rosarigasina.
Espero que salga algo mas o menos bueno...